Sehr geehrter Herr Falk,
ich hoffe, ich darf mich einfach so an Sie wenden. Irgendwie tut's gerade gut, dass da jemand ist, der vielleicht zuhört.

Ich bin 57, dreifache Mutter – von drei Söhnen. Ich hab mein Leben lang alles für die Burschen getan. Nie war mir etwas zu viel. Ich hab gekocht, gewaschen, zugehört, getröstet… und natürlich auch viel losgelassen, weil ich wollte ja, dass sie selbstständig werden.

Jetzt sind sie's.
Und ich bin allein.
Also nicht völlig – aber innerlich oft schon.

Sie melden sich kaum. Und wenn sie mal kommen, dann nur kurz. Oft mit dem Handy in der Hand, oder sie reden über Arbeit und Technik. Keine Zeit für tiefere Gespräche. Keine wirkliche Nähe mehr.

Ich wünsch mir so sehr, dass einer mal fragt, wie's mir geht. Oder einfach nur da ist. Nicht aus Pflichtgefühl, sondern weil er's wirklich möchte.

Vielleicht können Sie als Mann da besser reinfühlen… Vielleicht verstehen Sie, was in so Söhnen vorgeht.
Ich will ja niemanden festhalten – aber gar nicht gesehen zu werden… das schmerzt.

Herzliche Grüße
Monika H.

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Sehr geehrte Frau H.,
liebe Monika – wenn ich so persönlich schreiben darf,

danke für Ihre Nachricht.
Sie hat mich berührt.
Nicht weil sie laut war – sondern gerade weil sie so leise und ehrlich zwischen den Zeilen spricht.

Drei Söhne großzuziehen – das ist eine Lebensaufgabe, für die es keine Medaille gibt, aber ganz viel stille Heldinnenschaft.
Und ich glaube Ihnen jedes Wort: dass Sie da waren, präsent, liebevoll, geduldig.
Und ich glaube Ihnen auch: dass es jetzt weh tut.

Sie fragen, ob ich als Mann verstehe, was in Söhnen vorgeht.
Ich will ehrlich sein: manchmal versteh ich's selbst nicht.
Aber ich versuch's.

Viele Männer – auch ich früher – haben oft nie gelernt, wie Nähe eigentlich geht. Oder wie man sie ausdrückt.
Wir verstecken uns gern hinter Fakten, Aufgaben, Bildschirmen. Nicht aus Kälte – sondern weil das Innere manchmal Angst hat, nicht zu genügen.
Und es kann sein, dass Ihre Söhne glauben, Sie "stehen eh über den Dingen". Dass Sie stark sind. Unverwundbar.
Vielleicht ahnen sie nicht, dass ein "Wie geht's dir, Mama?" für Sie mehr bedeuten würde als tausend Geschenke.

Ich will nichts entschuldigen. Nur versuchen, ein Licht anzumachen im Nebel.
Und einen kleinen Gedanken dazulassen:

Was wäre, wenn Sie einem Ihrer Söhne genau das schreiben, was Sie mir gerade geschrieben haben?
Nicht als Vorwurf. Sondern als ehrlichen Einblick in Ihr Herz.
Manchmal brauchen wir Männer eine klare Tür – sonst stehen wir ewig davor und merken nicht mal, dass sie offen ist.

Und falls Sie das (noch) nicht möchten, dann nehmen Sie sich zumindest selbst in den Arm.
Mit einem Kaffee, einem Spaziergang, einem Gespräch mit jemandem, der Sie sieht.
Denn Sie haben es verdient, gesehen zu werden.

Von mir jedenfalls werden Sie's.
Ich sehe Ihre Liebe. Ihre Enttäuschung. Und Ihre Würde.

In tiefer Wertschätzung
Ihr
Jonathan Falk

Lieber Jonathan (ich hoff, ich darf so persönlich sein),

erstmal danke – Ihre Worte haben mich sehr berührt. Es tut gut, sich gesehen zu fühlen. Irgendwie fühlt sich das schon fast wie ein Gespräch mit einem Freund an, und das mein ich ganz ehrlich.

Ich hab lang überlegt, ob ich das schreiben soll – aber ich würd mich wirklich freuen, wenn Sie mir helfen könnten, einen Brief an meinen jüngsten Sohn zu schreiben. An den Florian.
Mit ihm hab ich eigentlich noch den engsten Draht. Er ist Lehrer, unterrichtet Musik und Deutsch in der Mittelschule. Ich find das schön, was er macht. Und ich glaub, er macht das mit Herz.

Ab und zu gibt's zwischen uns auch tiefere Gespräche – so richtige. Danach hab ich oft das Gefühl, das hat auch ihm gutgetan. Wenn er mir von seinen Sorgen erzählt und ich ihm ein bissl was mitgeben kann, so von Herz zu Herz – dann merk ich, da passiert was zwischen uns.
Aber ich frag mich halt: Warum kommt er nicht öfter? Warum passiert das nur so selten?
Ich weiß eh, dass er viel um die Ohren hat. Aber trotzdem... es bleibt dieses Sehnen in mir.

Und dann denk ich: Vielleicht sollt ich ihm mal schreiben. Aber ich weiß nicht, wie. Es fühlt sich komisch an – fast so, als würd ich was einfordern, was ich gar nicht einfordern will. Ich will ja nur... ja, was will ich eigentlich?

Ich weiß es nicht genau. Vielleicht einfach: geseh'n werden.

Ich bin jedenfalls gespannt, was Sie mir vorschlagen würden.
Und irgendwie freu ich mich drauf.

Herzliche Grüße,
Monika

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Liebe Monika,

danke für Ihre offenen, ehrlichen Worte – und fürs Vertrauen.
Ich habe das Gefühl, Sie stehen gerade an einem feinen inneren Punkt: zwischen Mut und Zweifel, zwischen dem Wunsch nach Nähe und der Angst, aufdringlich zu wirken.
Das ist ein ganz menschlicher, ganz würdevoller Ort.

Was Sie da mit Florian erleben, klingt nach einer schönen Verbindung. Nicht perfekt, aber echt.
Sie beschreiben es sehr schön: Wenn er sich öffnet, wenn Sie da sind, wenn er auftanken kann – dann ist da Wärme zwischen Ihnen.
Dass solche Gespräche nur selten vorkommen, heißt nicht, dass sie ihm nicht wichtig sind. Vielleicht bedeutet es nur: Der Alltag hat die Oberhand. Oder: Er weiß selbst nicht, wie er diese Nähe öfter zulassen kann.

Ein Brief kann etwas Wunderschönes sein.
Nicht, weil er etwas "erzwingt", sondern weil er etwas einlädt.
Und genau darum geht's: nicht um Forderung, sondern um eine liebevolle Einladung. Und das kann man spüren – in jedem Wort.

Ich hätte einen Vorschlag für einen ersten Entwurf. Er ist bewusst leicht, persönlich und offen gehalten. Sie können ihn natürlich jederzeit verändern – Ihre Sprache ist das Wichtigste. Ich helfe nur beim Rahmen.

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Lieber Florian,

du, ich schreib dir einfach mal. Ich weiß, das kommt vielleicht überraschend – aber ich hatte grad das Gefühl, dass ich das tun möchte.

In letzter Zeit denk ich öfter an unsere Gespräche. Die Momente, wo du dich geöffnet hast, und ich ein bissl mitgehen durfte mit dem, was dich beschäftigt.
Diese Gespräche tun mir gut. Und ich hab den Eindruck, dass sie auch dir gut tun.

Ich merk nur: Sie sind selten geworden.
Ich sag das nicht als Vorwurf, ehrlich nicht.
Ich freu mich über jeden Kontakt, ganz egal wie oft oder wie lang.
Aber da ist in mir so ein kleiner Wunsch, dass es vielleicht öfter diese echten Momente zwischen uns geben darf. Nicht aus Pflicht, sondern einfach, weil wir einander guttun.

Und weil ich manchmal Dinge leichter schreiben kann als sagen, dacht ich mir: Ich schick dir einfach ein paar Zeilen.

Du brauchst nicht gleich reagieren. Ich wollt dir nur sagen: Ich hab dich lieb – und ich bin da. Einfach da.

Deine Mama

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Liebe Monika,
vielleicht spüren Sie selbst beim Lesen schon: Dieser Brief will nicht verändern. Er will berühren.
Und genau das ist oft das Wertvollste.

Ich bin gern weiter an Ihrer Seite, wenn wir noch an anderen Briefen feilen wollen – oder einfach nur Gedanken austauschen.

Herzlichst
Ihr
Jonathan Falk

Lieber Herr Jonathan,

ich möchte Ihnen gerne den Brief von meinem Sohn Florian weiterleiten – 1:1, so wie er ihn geschrieben hat.

Liebe Mama,
ich hab länger gebraucht, um dir zu schreiben – vielleicht, weil ich selbst nicht genau weiß, was ich eigentlich sagen will.
Du fragst manchmal, warum ich nicht öfter komme. Und ich merk, dass mich die Frage berührt. Irgendetwas in mir weicht aus. Nicht, weil ich nicht gern bei dir bin. Es ist eher so ein vages Gefühl… schwer zu greifen. Vielleicht eine Art Unruhe. Vielleicht auch nur eine Phase. Vielleicht etwas Tieferes, das ich noch nicht in Worte fassen kann.
Was ich aber weiß: Ich hab dich lieb. Und ich will ehrlich mit dir sein – auch wenn ich noch nicht genau weiß, was da in mir los ist.
Manchmal frage ich mich auch, warum meine Brüder nicht öfter da sind. Vielleicht spüren sie ja Ähnliches. Oder auch nicht. Ich weiß es nicht.
Danke, dass du da bist. Auch für das, was zwischen den Zeilen steht.
Dein Florian

Ich bin froh, dass er so ehrlich war. Wirklich. Irgendwie hat mich das berührt. Und gleichzeitig… tut's auch ein bissl weh.
Ich weiß nicht genau, warum. Es ist nicht so, dass er unfreundlich war – ganz im Gegenteil. Aber irgendwie … ja, ich weiß nicht.

Ich häng so zwischen Stolz und Traurigkeit.
Zwischen "gut, dass er das gesagt hat" und "aua, das tut grad weh".

Jetzt frag ich Sie, Herr Falk:
Was mach ich mit all diesen Gefühlen?
Und was bedeutet das alles eigentlich?

Danke im Voraus.
Liebe Grüße,
Monika

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Antwort von Jonathan Falk
An: Monika H.

Liebe Monika,

danke, dass Sie mir diesen Brief anvertrauen.
Ich habe ihn mehrmals gelesen – und jedes Mal hat er mich tief berührt.

Was für ein feinfühliger, ehrlicher, still nachdenklicher Sohn.
Und was für eine mutige, offene Mutter.

Ich spüre in beiden Stimmen so viel Liebe – auch wenn sie sich gerade vorsichtig vortastet.
Wie zwei Menschen, die sich eigentlich gut kennen… und doch plötzlich merken, dass da neue Räume zwischen ihnen entstanden sind. Räume, die noch kein Licht kennen – aber auch kein Urteil.

Florian schreibt nichts Hartes. Er stellt keine Forderungen. Er stellt Fragen – auch an sich selbst.
Und das ist vielleicht das Berührendste: Dass er nicht weiß, was genau los ist – und es trotzdem mit Ihnen teilt.

Nicht jeder Mensch hat diesen Mut.
Nicht jede Mutter diese Weite.

Sie fragen, was Sie tun sollen mit diesem "Zwischen-Gefühl" aus Stolz und Schmerz.
Vielleicht… gar nichts.

Vielleicht darf es einfach da sein – dieses Gefühl, das sich weder einordnen noch wegräumen lässt.
Vielleicht ist das der neue Anfang: ein ehrliches, offenes Nichtwissen.

Und wissen Sie – genau da beginnt Beziehung auf einer neuen Ebene.

Ich lade Sie ein, Monika: Atmen Sie in dieses "Ich weiß grad nicht, was es ist."
Und vielleicht – irgendwann – meldet sich eine kleine Ahnung. Kein Rezept. Kein Urteil. Sondern ein zarter Impuls.

Vielleicht reicht dieser eine Satz:
"Danke, dass du mir das geschrieben hast."

Alles andere… darf warten.

Herzlichst
Ihr
Jonathan Falk

🌿 Wenn Liebe ein bisschen zu laut wird
Ein Brief an eine Mutter, die einfach nur da sein will.

Liebe Monika,

darf ich gleich zu Beginn sagen:
Wie schön, dass es Menschen wie Sie gibt.
Menschen mit offenen Herzen, die sich Gedanken machen.
Die nicht einfach weitermachen, sondern stehen bleiben und fragen:
"War das jetzt zu viel? Oder genau richtig?"

Ich lese Ihre Zeilen – und ich spüre:
Da ist so viel Wärme.
So viel Ehrlichkeit.
So viel Wunsch, dass Beziehung gelingt.

Und: ein Hauch von Ratlosigkeit.

Sie erinnern mich ein bisschen an einen gemütlichen Ofen.
Einer, der Wärme schenkt.
Der knistert, summt und einem das Gefühl gibt:
Hier bin ich richtig.

Aber manchmal – ganz selten – da wird's einem auch ein bisschen zu heiß.
Nicht, weil der Ofen was falsch macht.
Sondern weil man gerade selbst in einer dünneren Haut steckt.

Ich frage mich:
Könnte es sein, dass Ihre Liebe manchmal ein bisschen… vorausschauend ist?
Dass Sie in Gedanken schon zwei Kurven weiter sind als Florian?
Weil Sie eben so viel erlebt haben.
Weil Sie wissen, wie sich Dinge entwickeln können.
Und weil Sie nicht zusehen wollen, wie jemand, den Sie lieben, ins Stolpern kommt.

Vielleicht spürt Ihr Sohn genau diese Fürsorge –
und gleichzeitig wünscht er sich:
Ein paar Schritte mehr mit eigenen Schuhen.
Auch wenn's drückt. Oder quietscht.
Oder wenn er beim ersten Mal einen falschen Weg nimmt.

Es ist so ein feines Gleichgewicht, nicht wahr?

Zu sagen:
"Ich bin da"
ohne gleich zu meinen:
"Ich weiß schon, was du brauchst."

Manche Worte, die aus Liebe gesagt werden, klingen beim Gegenüber wie eine kleine leise Frage:
"Traust du mir das eigentlich zu, allein?"

Und ich weiß – das ist nie Ihre Absicht.

Aber manchmal… manchmal wünschen sich Kinder nicht das Licht auf dem Weg –
sondern einfach jemanden, der neben ihnen geht.
Still. Aufmerksam.
Nicht um zu leiten –
sondern um das gemeinsame Gehen zu genießen.

Vielleicht ist das jetzt genau so ein Moment.
Kein Einschnitt, kein Bruch.
Sondern ein sanfter Übergang.
Von "Ich erklär dir die Welt" zu
"Ich bin gespannt, wie deine Welt aussieht."

Ein neuer Ton in Ihrer Melodie –
nicht lauter oder leiser,
sondern anders gefärbt.
Mit etwas mehr Pause.
Etwas mehr Lauschen.

Und ich verspreche Ihnen:
Das ist keine Schwäche.
Sondern eine neue Form von Stärke.

Ihre Liebe ist nicht zu viel.
Sie war immer da – und darf jetzt einfach ein bisschen atmen.
Wie frische Luft nach einem langen Winter.

Ich danke Ihnen für Ihr Vertrauen.
Für Ihre Offenheit.
Und vielleicht –
für den Mut, einem neuen Kapitel zuzuhören, bevor es geschrieben ist.

Mit leiser Hochachtung,
Ihr
Jonathan Falk 🕊️

Sehr geehrter Herr Falk,

mein Name ist Roman Schneeweiß. Ich bin 72 Jahre und hab früher als Tischler garbeitet. Bin seit letztem Jahr in Pension. Und auch seit letztem Jahr allein.

Meine Frau ist gegangen. Einfach so. Nach 47 Jahren.
Hat g'sagt, sie will noch was erleben im Leben.
Na ja …
Ich hab halt geglaubt, dass das, was wir g'habt haben, eh passt. War nicht perfekt, aber wer ist das schon.

Seit sie weg ist, ist's still im Haus. Ziemlich still.
Die Uhr tickt lauter als früher, kommt mir vor.

Ich koch mir manchmal was – meist was Einfaches.
Sitz dann allein am Tisch.
Fernsehn tu ich nicht gern, weil's mich traurig macht, wenn ich lach und keiner lacht mit.

Ich geh spazieren, manchmal ins Wirtshaus, aber das is nix mehr wie früher.
Freunde hab ich keine mehr – die meisten sind schon gestorben oder irgendwo verschwunden.
Früher hab ich gern g'arbeitet, da hab ich nicht viel gredt.
Jetzt wär's schön, wenn wer da wär. Einer zum Reden halt. Oder eine.

Ich schreib Ihnen, weil ich auf Ihrer Internetseite gelesen hab, dass man sich einfach melden darf.
Na ja, das tu ich jetzt.
Vielleicht können Sie mir ja was sagen, was mir hilft.
Ich weiß nicht genau, was ich brauch.
Aber vielleicht wissen Sie's.

Mit freundlichen Grüßen,
Roman Schneeweiß

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Lieber Herr Schneeweiß,

danke, dass Sie mir geschrieben haben. Ich habe Ihren Brief langsam gelesen, zweimal, und spür dabei eine große Sehnsucht – nach Nähe, nach jemandem, der Sie sieht, so wie Sie sind. Ein Mensch, der ehrlich ist, nicht viel redet um des Redens willen, aber das Herz am rechten Fleck hat.

Ich mag Ihre direkte, klare Art. Ihre Zeilen kommen ohne viel Schnörkel – das hat Kraft. Und ich spüre zwischen Ihren Worten auch Hoffnung. Hoffnung darauf, dass da vielleicht doch noch einmal jemand kommt, mit dem man lachen, reden oder einfach nur ruhig nebeneinander sitzen kann.

Weil ja: der Mensch ist nicht gemacht, um immer allein zu sein. Und trotzdem – manchmal kommen wir genau an so einem Punkt zu uns selbst. Vielleicht nicht freiwillig, aber mit der Möglichkeit, ganz ehrlich zu schauen: Wer bin ich, wenn niemand neben mir sitzt? Was wünsche ich mir wirklich?

Sie schreiben, dass Sie keine Freunde haben. Und wissen Sie was? Dass Sie das sagen, ist mutig. Viele würden sich da etwas vormachen. Aber Sie nicht. Sie stehen zu dem, was ist. Und genau das, lieber Herr Schneeweiß, macht Sie zu jemandem, der berührt. Vielleicht haben Sie mehr zu geben, als Sie glauben – und vielleicht ist da draußen jemand, der sich genau nach dieser echten, einfachen Art sehnt.

Wenn Sie mögen, könnten wir gemeinsam überlegen, wie so eine neue Verbindung entstehen kann – in Ihrem Tempo, auf Ihre Art. Ich höre zu. Und ich glaube daran: Auch mit 72 darf das Leben nochmal eine neue Tür aufmachen.

Herzliche Grüße
Ihr
Jonathan Falk

Sehr geehrter Herr Falk,

also ich hab mir Ihre Antwort jetzt ein paar Mal durchgelesen. Muss sagen, das hat mir gut getan. Ich hab gespürt, dass Sie das ernst meinen. Und das ist selten geworden.

Ich möcht jetzt nix Komisches sagen, aber ... ich glaub, ich würd mir so einen Freund wünschen, wie Sie vielleicht einer sind. So einen, der einem zuhört und nicht gleich mit klugen Sprüchen kommt. Einer, der halt versteht, wie's einem manchmal ist.

Ich weiß aber nicht, wie man so jemanden findet. Bei mir daheim gibt's ein paar Männer, die sind auch allein, aber das is irgendwie nix. Wenn wir zusammensitzen, dann wird gleich gscheit gschimpft. Über die Politik, über die Nachbarn, über den eigenen Rücken. Und wenn ich dann was sagen will – wenn ich was erzählen will – dann hör ich gleich, wie einer in sein Handy reinschaut oder schon wieder vom Wetter redet.

Dann denk ich mir oft: "Na gut, brauchst eh nix sagen." Und dann geh ich heim, stell den Fernseher ein, weil reden tut der wenigstens ununterbrochen.

Ich frag mich halt: Woran liegt das? Warum is es so schwer, jemanden zu finden, der einem zuhört? So richtig zuhört, mein ich. Und wo man auch mal selber sagen darf: "He, das druckt mich grad." Und der andere sagt nicht gleich: "Na wart, i hab da a Lösung", sondern bleibt einfach da. Verstehens, wie ich mein?

Also ... ich wär dankbar, wenn Sie da einen Gedanken dazu hätten.

Mit freundlichem Gruß
Roman Schneeweiß

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Betreff: Vielleicht ist da schon einer

Lieber Herr Schneeweiß,

danke für Ihre ehrlichen Zeilen. Die sind mir unter die Haut gegangen – auf eine leise, warme Art. Ich hab das Gefühl, da schreibt ein Mensch, der sich nicht verstellt, der das Herz auf der Zunge trägt. Und das, lieber Herr Schneeweiß, ist in unserer Welt heute etwas sehr Seltenes geworden.

Sie schreiben, dass Sie sich einen Freund wünschen – so jemanden wie mich. Wissen Sie was? Allein dass Sie das aussprechen, macht Sie in meinen Augen schon zu einem Freund. Vielleicht ist da also schon jemand – nämlich Sie selbst. Vielleicht beginnt echte Freundschaft genau da, wo man sich traut, so ehrlich zu schreiben, wie Sie es gerade getan haben.

Dass Sie sich in Ihrer Umgebung oft nicht verstanden fühlen, kann ich gut nachvollziehen. Viele Menschen haben das Zuhören irgendwie verlernt. Oder sie haben es nie gelernt, weil ihnen selbst nie jemand richtig zugehört hat. Und so reden sie einfach weiter. Von sich. Von ihrem Kreuzweh. Von der Politik. Von allem. Nur nicht vom Herzen.

Aber ich verspreche Ihnen: Es gibt Menschen, die auch suchen. Die sich nach Begegnung sehnen, die mehr wollen als oberflächliches Geplänkel. Menschen wie Sie. Und manchmal dauert es ein bisserl, bis sich solche Herzen finden. Aber es lohnt sich, offen zu bleiben.

Ich frage Sie ganz direkt, Herr Schneeweiß:
Was wäre denn für Sie ein kleiner erster Schritt?
Könnten Sie sich vorstellen, irgendwo hinzugehen, wo man sich in einer kleinen Runde trifft – vielleicht beim Singen, beim Basteln, beim Geschichten erzählen? Oder gibt's etwas, das Sie früher gern gemacht haben und wieder aufleben lassen möchten?

Manchmal, ganz manchmal, genügt es, mit einem ehrlichen Satz zu beginnen:
"Darf ich Ihnen etwas erzählen, was mich gerade beschäftigt?"
Wenn das Gegenüber dann weghört, dann war's nicht der richtige Mensch. Aber irgendwann – da hebt jemand den Blick, legt das Handy weg … und hört wirklich zu. Und dann passiert das, wonach Sie sich sehnen: Echte Verbindung.

Ich bin jedenfalls da. Und ich höre gern weiter zu.
Sie sind nicht allein, Herr Schneeweiß – wirklich nicht.

Mit einem herzlichen Händedruck aus der Ferne,
Ihr
Jonathan Falk

Grüß Sie, Herr Falk,

also … Sie sind doch sowas wie ein Psychiater, oder so ähnlich. Und Sie verdienen Ihr Geld damit, dass Sie anderen Leuten zuhören – glaub ich halt. Ich kenn mich da nicht so gut aus.

Aber irgendwie … ich weiß auch nicht … ich würd Sie schon gern einmal persönlich kennenlernen. Nur das mit dem Bezahlen – das fühlt sich für mich irgendwie komisch an.

Und dann macht man das ja wahrscheinlich öfter – und das kostet dann halt auch was. Ich weiß nicht, ob ich mir das leisten kann. Oder vielleicht … will ich es auch nicht. Ich weiß es nicht.

Trotzdem: Danke für Ihre liebevollen Antworten. Die haben mir gut getan. Irgendwie …

Mit freundlichen Grüßen
Roman Schneeweiß

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Lieber Herr Schneeweiß,

ich habe gelächelt, als ich Ihre Zeilen gelesen habe. Nicht aus Spott – ganz im Gegenteil. Es war ein Lächeln des Respekts. Denn Sie sprechen etwas aus, das viele Menschen fühlen, aber kaum jemand offen sagt: Dieses seltsame Gefühl, wenn man für ein gutes Gespräch oder echtes Zuhören Geld bezahlen soll.

Und ja – das ist verständlich. Denn tief in uns wünschen wir uns, dass jemand uns zuhört, weil er will – nicht weil er muss.

Ich darf Ihnen etwas verraten: Auch wenn ich mein Zuhören "beruflich" anbiete, ist es in Wahrheit eine Herzensangelegenheit. Für mich ist jeder Mensch, der den Mut hat, sich mitzuteilen, ein Geschenk. Ihre Offenheit, Ihre Fragen, Ihr ehrliches Suchen – das alles berührt mich. Und es zeigt mir: Da ist jemand, der sich selbst nicht egal ist. Und das ist vielleicht der wichtigste Schritt überhaupt.

Was das Geld betrifft – auch da darf es leicht sein. Manche Angebote kosten etwas, andere sind frei zugänglich. Und oft liegt der eigentliche Wert sowieso woanders: in einem einzigen Satz, der hängen bleibt. In einem Gedanken, der etwas in Bewegung bringt. Oder in dem Gefühl: "Ich bin nicht allein mit dem, was ich fühle."

Wenn Sie also merken, dass Ihnen dieser Weg guttut – dann gehen Sie ihn in Ihrem Tempo weiter. Ob als stiller Leser, als Mitdenkender oder vielleicht irgendwann als jemand, der selbst Worte schenkt.

Danke, dass Sie sich zeigen. Echtheit braucht Mut. Und davon haben Sie mehr, als Sie vielleicht glauben.

Herzlichst,
Ihr
Jonathan Falk

Lieber Herr Schneeweiß,

es könnte sein, dass das Leben Ihnen gerade ein ganz zartes Flüstern schickt.
Vielleicht ist es so eine Art Einladung – freundlich, aber hartnäckig – sich selbst einmal mit liebevoll-ironischem Blick zu betrachten.

Könnte es sein, dass Sie – wie viele von uns – glauben, besonders freundlich zu sein,
aber hin und wieder eine leicht stachelige Aura ausstrahlen, die andere Menschen auf Sicherheitsabstand bringt?

Könnte es sein, dass Sie sich nach Nähe sehnen – aber gleichzeitig ein kleines, inneres Burgfräulein aufzieht, das ruft:
"Nur wer mutig ist, darf das Tor passieren!"?

Und vielleicht – nur vielleicht – liegt es nicht ausschließlich an den anderen,
dass sich gewisse Herzensverbindungen nicht so entwickeln, wie Sie es sich wünschen?

Diese Gedanken sind nicht als Kritik gemeint. Eher als Einladung zur Forschungsreise.
Mit Neugier. Mit Nachsicht. Und mit dem stillen Wissen:
Auch ein Herr Schneeweiß darf mal ein bisschen grau sein – solange er bereit ist, seinen Farbtopf hervorzuholen. 🎨😉

Wenn Sie Lust auf ein echtes Gespräch dazu haben – melden Sie sich.
Nicht, weil ich Sie reparieren möchte.
Sondern weil es manchmal einfach gut tut, gemeinsam hinzuschauen.

Mit einer Portion Wärme, einem Schuss Humor und einem Augenzwinkern,
Ihr Jonathan Falk